Esta noche

Tengo la suerte de esta noche tenerte en mi cabeza
Volver a verte me hace daño, hago un checklist de las razones.
Tu beso calma mi ruego y también es desamparo. 
Desde hace tiempo habitas en la estructura de mis huesos. 
Cuanto pesa este desastre y cadena de engaños. 
Vuelve a ser neblina gris el latir abril en futuros años.
No te quiero nada, solo cuando se tarda el alba
No te extraño nada, solo cuando me encuentro
entre cuatro marcos naufragando en tu mirada.
Tu recuerdo en esta noche me arranco el verano.

Detener el alba...

Un minuto antes del rocío,
un minuto antes de tus labios en los míos, 
un minuto antes del delirio de las flores, 
que rompe a la noche y su silencio,
que desde muy lejos viene a matar los sueños.

Todo gira entorno a una estrella, 
el ritmo cambia en las venas. 
La tierra la habita el susurro 
se desvanece tu rostro en mi memoria y presente.

Intermitente

Del amor a la fragilidad
Y la razón como las palabras
que no dicen nada. 
Salto de la estática a la velocidad

La alegría es igual a la pena
demasiado que ocurre en un instante. 
Reciclamos tanta adaptación. 
Es tarde para voltear y ver.

Se borran los objetos
queda solo espuma
Aplasta el segundo
camino de sal.

El viento que muerde las flores
y desviste al árbol
ya viene la lluvia
igual el mar con sus dudas.

Las hadas despiertan y se duerme el sentir.
El sol que se apaga y se deja ver.
Donde el día se posa ya la noche brilla.
Insistencia tan dulce y tan triste. 

Seamos...

Seamos...
esa colección que no tiene final, 
esos dos segundos que dura el atardecer,
uno entre la distancia y el tacto,
un lugar lejano que es a paraíso,
nada más que verbos, 
reflejos de estrella fugaz, 
un collage de caricia y color, 
la ansiedad del jardín de siempre vestir de hoy,
una palabra nueva, 
el sol buscando mar,
calor primaveral,
febrero sin color,
fiebre tibia de abril,
murmullo de un breve latir,
la arena que ama y deja ir,
enredo del viento,
olor a flor,
el amarillo alrededor,
lo que sueña el invierno,
aquellos que nunca olvidan sentir.

Frágiles

Somos frágiles y aun así
sometemos nuestros cuerpos 
a sobredosis de vivir y sentir
Somos frágiles y aun así
ignoramos la belleza 
que nace en aquel que la ve.

Frágiles que insisten dementes
en que los años no arruguen.
Frágiles que esperan ciegos
a que el sol encandile.
Frágiles que en cámara lenta
se dejan de las nube enamorar.

Somos frágiles que respiran la noche
aunque el sol por un rato se les va.
Espuma y a veces mar.
Somos frágiles que cierran los ojos
aunque implique perder
Pereza y a veces revolución.

Frágiles que juegan
a cazar el tiempo.
Frágiles que rezan
como rosario sus penas.
Heladera y nostalgia.
Frágiles que ignoran
las flores que brotan
de su propio jardín.

A veces tú, a veces mi temor

A veces mi cuerpo se hace nudo
y no entiendo ya mis anhelos
A veces mis venas son espiral,
dulce es la sangre que guardan caricias.

A veces no soy yo.
Nube gris, que riega el jardín
A veces el eco no es de mi voz. 
es mi cielo que se estrecha.

A veces decir tu nombre
es traer tus días a mis días.
A veces recordarte
es a preguntas que flotan.

A veces todo nos deja
condenarte al olvido es regresar
A veces todo se marcha,
Y la duda con el horizonte juega.

A veces entregarse es perder.
Cuantas horas sin destino.
A veces tu y yo no somos mas que una idea,
que arma los días en una memoria raída.

La pesadilla

La noche pintando abecedarios,
quebrandome los sueños,
poniendo a girar la luna,
sembrando en la piel la duda.

Y las palabras se me apartan,
como el color que al cielo vacían...
Crecen las historias debajo del colchón
y en el tejado marchitó hasta el jardín

Al vacío ya poblaban los ecos
demonios se reían de mi
El techo que se partía en trozos
Llevándome al pozo mas profundo

Mi alma se ahogaba en el recuerdo.
Mi cuerpo arrugado y extraño.
Sobre mis hombros la resignación reposa.
No hay maquinaria que me haga volver

Ya todo lo veía tan negro
Y estaba pasando otra vez.
El miedo ya se ha ido
y la misma pesadilla también

Siete días

El sabor de la mañana
me vuelve a levantar
estaba cayendo
y todo era oscuridad.

Lunes y ambigüedad.
Todos vuelven a disimular
en disfraz escondiendo la verdad.
Nadie se atreve a gritar.

Martes y jugamos
a ser humanos
se dilata la nostalgia
y el misterio gira.

Miércoles la i griega
en un calendario de espuma,
un salto hacia atrás
o irse a volar por el cielo.

Jueves espera impaciente
Desprende la sed
desespero en cada mirada
fin de semana quieren verte

Viernes,  las ganas tropiezan
abrazos que incendian
Y muerden el alba

Baile de agua y sal
retorno a la infancia
despaldas a la salida
dos días y la rutina enmudece 

Hasta que el sol aparezca

El día se apaga

al ver la luna soplar

se vuelve a unir el mar 

a la oscuridad 

hasta que el sol aparezca

Se esfumaron las palabras 

del libro que leía.

Sin saber me encontraba

mirando elefantes saltar

de estrella a estrella 

Y otra vez las montañas son de papel

El grillo vuelve a cantar,

el búho vuelve a despertar

y así hasta que nos amanezca

Remolino me acordona al vacío.

Y como avioneta en el cielo 

las miradas me persiguen

hasta desaparecer.

Es medianoche ya 

y yo despierta

y otra vez tu en mi cabeza

Y otra vez las montañas son de papel

El grillo vuelve a cantar,

el búho vuelve a despertar

y así hasta que nos amanezca

Post-Insomnio

Unos ojos que ante el dolor
quisieran ser ciegos.
Inquietos viven corriendo
sin llegar a algun lugar.

Ojos que desconocen por un instante
la imagen de su rostro en el espejo,
se hunden en el cristal que hila los reflejos.

Van cavando un surco en el azul.
Se ahogan de a poco en un limbo sin fin.
En un silencio tejen un universo gris.

Inútil la oveja que a ver el alba escapa
Los parpados como barco en tormenta.
Insomnio que  ata a las venas.

Abstraen los colores esparcidos en la tierra,
sus alas se trazan rutas con la luz.
Se alejan de la bruma que embriaga en penas

Por la ventana vuelven a despegar
y el hoy al ayer vuelve a callar
Saltan del verso al silencio
colmados en una inocencia
que los hace mutantes. 

El día

Un oasis me hace imaginar

las nubes más al sur,

un bosque y agua cristal.

Corriendo voy sin llegar

a lo que el viento desdibuja

y el lago se hace arena. 

Mis piernas en el poso 

cavado por promesas. 

La noche toma asiento

cargada por la bruma.

La madrugada engañosa

que juega conmigo y con vos

que piensa que no abre el telón

pero ahí regresa nuestra estrella.

Las ocho y cincuenta y dos

mañana tan plana y azul.

Dorada siempre se abraza a la luz.

El alba que extiende sus brazos.

Insomnio toma otro camino

Otra noche sin dormir, despierta 

como guitarra desafinada y sin paz.

Por eso siempre salgo a caminar, 

algo tendrá cambiar. 

La noche fría camina hacia atrás

el pensamiento gusta de la pluralidad

Los labios pensando de nuevo en ojalá.

Son de esas cosas que duelen

y no nos dejan descansar

Y en las mañanas 

vuelvo a despegar

con un enredo de palabras y demás 

Son esos silencios 

que a veces no puedo callar. 

A mi ventana 

vuélveme a cantar. 

Saquemos afuera 

el dolor a bailar, 

Regálale a mis sentidos

una canción y me quedo contigo. 

El sun, el viento y una canción sin sentido.

Me sorprendo despierta,

Difícil dormir fuera de estación

y me encuentro entre palabras sin sentido

otra vez me han venido a buscar. 

Luna indiferente que viene y que va.

En esta ciudad todo está ardiendo 

El día sopla fuego y sun  

Viento sopla más acá. 

Aléjanos de la sombra 

de lo que fuimos

Lánzanos a la inmensidad

Desierto formado de pena y metal.

Otra vez mis pies en la arena.

El amor nos va a cambiar

Si miras adentro

se tejen mil historias 

ajenas al tedio. 

Viento sopla más acá. 

aléjanos de la sombra 

de lo que fuimos

lánzanos a la inmensidad

Vibra el verdor 

por las gotas 

de a poco cayendo

el aire es tan bueno,

no quedan palabras.

_by Dayrene Alvarado_
 

Puntos suspensivos...

Una historia que salta al vacío

Espera que pende de un hilo

Suspenso y anhelo en madrugada. 

Lobo hambriento que aguarda atento.

La luz que buscaba enero 

en medio del temblar de un invierno

para convertirse en flor de utopía. 

Otra vez el reloj cayó en coma.  

 

Susurro al oído

de como el agua caía. 

Tres puntos duplican el abismo, 

al corazón que mira la orilla. 

Quiebran el verso 

por mas o por menos.

Vive el silencio. 

Se calma la voz 

A veces al alma, caramelo.

De unos puntos desprende el suspiro.

buscando el azul del cielo

se vuelve nube en su vuelo. 

Se deshace la soledad en el colchón. 

El viento que besa los ojos, 

en el festejo de abril y sus días. 

se borra el trecho

que separa tu piel  de la mía...

NYC

Ciertas cosas no tienen explicaciones,
por ejemplo esta ciudad, que de repente te atrapa.
Nunca te sientes extranjero, tampoco en casa.

La ciudad donde se realizan o ver mermados tus sueños,
donde "quedarse" nunca esta en los planes,
"es solo una temporada" y la voz se apaga. 

Y la maleta siempre pensativa
no sabe si habrá sitio para todo
en este cuarto tan estrecho,
en donde no cabe ni el recuerdo.

Es fácil olvidar de dónde vienes y quien eres,
se van acabando las noches en donde estar tranquilo.
Mil cabezas ignorantes de su alrededor
y en vía contraria, que no frenan, aceleran.

Tantos rostros, diferencia y similitud.
En este caos bailan hasta las agujas del reloj.
Cada día vuelve la misma sensación, 
la quietud aquí no habita.

Ciudad que acalla cualquier cavilación.
Es gris y viva, jungla y civilización.
Sus luces engañan hasta a la inocencia
No te enteras si acaso el sol se acuesta.
Cuanto camino nos habla del escaso silencio.

Difícil encontrar la certeza, velocidad subliminal.
Difícil no caer en alguna tentación o el rigor.
Fácil se erigen la soledad y la tristeza
Fácil se pega la angustia a las costillas y tu pecho.

En un segundo te pierdes en la marea, 
Sus edificios parecen que hasta el cielo crecen.
Desde algún rascacielos miras como hormigas insomnes
la gente que cruza las calles y la soledad deambula en las aceras.

En el cemento crece la flor, danza la hoja seca,
tiembla los huesos del árbol, sofoca el calor,
se pasea el anonimato sin importar la estación.

La cordura siempre pende de un hilo.
La oscuridad se ve quebrada
por las sirenas y lo absurdo.
Ciudad de olor peculiar y eterno afán.

Atónitos los ojos en la cuarenta y dos
todos mirando hacia arriba, los labios
aprenden a pronunciar "sorry" sin corazón.
Súbete al tren y comprenderás al atún.
Cuantas islas caben en un vagón.

Lenon, sus gafas, el Central Park y sus aromas.
Arte en cada rincón, en las paredes de Queen.
Amor eterno juran debajo del Brooklyn Bridge.
En cada esquina de Manhattan
pintan gratis las caras de fascinación.

Los días como los libros se regalan no se prestan...

Una biblioteca, una vida. 
Libros como los días,
páginas en blanca soledad,
Cuento que surge de algún miedo
o risa que nadó perdida. 

Biografía del verso, 
de la hoja que arruga,
ruina y espina,
del sol que al alma encandila. 

Dedicatoria al breve latir,
a la maldita dulzura,
la hierba que brilla, 
unos zapatos rotos
o como ondulas olvido

Poesía del abrazo,
la luna criminal,
un sueño sobrevive,
aguja encontrada en el pajar,
receta de la resistencia,
perfume de una canción
que hipnotizó el sentido. 

El invierno nos robo el color

En lo alto con el viento 

se siembra el miedo al color. 

Ya no enciende el sol 

y en ocaso se aleja el color. 

Color que se va apagando

y el viento soplando. 

El jardín que vistió de rojo

hoy ya es un cementerio.

Hace frío, reina silencio,

que inclemencia la del tiempo. 

Se lleno de signos el cielo,

de repente cambio todo. 

Perdió su alma entre lo seco 

Aquí y allá paseo la hoja, 
como quien esta de paso.

Y la mañana muere en lo negro. 

Quedo incompleto el pino, 

parte de un bosque en el puro hueso.

Del verano no llega un gesto.

En papel quedo el intento 

y los astros recortados 

se adhirieron a mi techo 

para regalar su esplendor. 

Ya ni el lápiz encontró atajo

para devolvernos el color. 

Veintisiete

De psicología a la inversa, un lápiz que escribe y que escribe.

De una cicatriz que abre y que cierra. 
Ojos que le han clavado unas alas, puño cerrado y alma abierta.

Verbos que se conjugan en todos sus tiempos.
De un mundo donde gobierna el latido, línea que se va trazando sin regla.

De segundos antes de morir.
Días que anochecer temen, película sin libreto.

De palabras que a veces  tienen mucho peso. 
Susurros que se abrazan a unos oídos, inercia intermitente.

Estrella en desvelo que se amarra al amar. 
Horizonte que se pregunta cuándo va atardecer, paladar esclavo.

De tsunamis impredecibles. 
Hombros que encogen ante un tornado de líos, viajes que pasan en un pestañear.

De la incomprensión que crece. 
Eternas moralejas, cuadernos que acarician suave la palabra.

Minutos que abandonan el reloj. 
Preguntas que renunciaron a su respuesta, versos en efervescencia.

Huellas o reminiscencia.
De pulsos que echaron a ganar nunca a perder, flores tiradas al cielo.

Veces que se extiendio el brazo sin miedo a que el color le incendiara.

Lienzos donde la luna es azul y el sol es la luz.

Gritos que desgarraron por dentro por no tener oídos en los que entrar.

De mezclar insomnios con amaneceres.

lluvia en las que bailo y una guitarra en la ventana.

De la autoridad de la ausencia y las efímeras presencias

Noviembres soplando fuerte las velas.

Veintisiete líneas escritas en el aire por las hojas de otro otoño. 

El libro y el espejo

Este es el “érase una vez”  de  una suma de instantes y un deseo que con los días fue trepando las venas... Sin intención de embriagarlos con cursilerías pero sin garantía de la ausencia de estas, les cuento que... A Camila le despierta el sabor de la mañana y le arropa blanca soledad. Un día siempre es volver a empezar, los detalles que muchos obvian le despierta todos sus sentidos. Vive como la luna entre dos, cómo un otoño de colores vivos que mueren en un vendaval. Sus días soñaba que terminaban en las noches de un personaje sin rostro. Con sus vestidos estampados de dulces enigmas; la parsimonia exhala en cada gesto menos en su caminar, rápidos pasos parecidos pero no iguales a fantasmas.  

Rebelde deseo de ignorar el precipicio al que le empujan las masas. Lo que evita siempre termina por desnudar hasta sus ganas, como no perderse en la rima o en la monotonía floral de vulgares baladas. Fugarse por la vereda que dibuja el cielo en acuarela es un domingo cualquiera de los calendarios que a veces viven a Camila. La naturaleza y su belleza  hasta sus pestañas le embarga, cruza horizontal su mirada, va tejiendo el viento en su garganta los suspiros y el deseo de compartirla que en su voz agoniza.

Sentarse una tarde en el campo era recorrido por la historia y geografía de los pueblos que le narraba e ilustraba en detalles su abuelo, se iba volando, el brillo en sus ojos y se tatuaba en su piel un bronceado y el tenaz deseo de más saber. Aun se traslada a esos días cuando le aprieta la nostalgia y en su memoria atesora algunas imágenes y palabras de esos viajes de origami papel... “Nunca dejes de soñar, que nadie te impida volar, recuerda andar ligera de equipaje y que el saber nunca pesa...”

En sus huesos desde hace mucho reside el arte de escuchar como los tigres que duermen en su sangre, sensible que con solo mirar sabe la verdad de un corazón que ondula o que enfría. Ese afán de secuestrar sus sentidos amigo desconocido de saltar con sus historias del hombro hasta su oído. Escribe porque pocos les escuchan y nadie la entienda, solo papel testigo de que a oscuras le invade la locura como explicarle a un amigo lo mucho que echa de menos a alguien que quién sabe si existe pero que pasea en sus sueños y sentidos como seis gotas de rocío, de la magia del olvido y de su pasado sombrío. Camila sabe que lo roto está roto, a Camila muchas guerras le nacen desde adentro quizá por eso su ceño fruncido...

Marcas de cuaderno en la sien y su corazón albergando tanto verso, bosque y poco es el sentido, por su personaje de  libro, por las noches sin abrigo, por madrugadas sin tino. Qué fácil en un sueño llegar al cielo o habitar entre las páginas de un libro. Buscando y quién sabe cuántas veces habrá confundido el amor o un sueño con sus días, espera y espera y se muda por segundos a relojes de arena, ingenua como Julieta que espera en el balcón su Romeo.

Camila se había quedado dormida junto a sus libros y su espejo.Tardó un rato en percatarse de su reflejo. Exhala confusión como yo ahora.
- ¿Es esto un sueño?
No sé si esto es sueño o reflejo de un sueño.
-¿Por qué me miras a mi?
No sé y quizás nadie podrá saber, quizás porque pareces una antigua versión de mi ser.
Nunca recuerdo como terminan mis sueños, nunca le encuentro un final a mis historias. ¿Por qué me miras tu a mi?

Otra vez

Otra vez imagino que al cielo ´
le puedo cambiar el color 
y que las olas son de papel. 
Otra vez pensando lo que podríamos ser, 
y que alguna estrella se va a caer. 
Otra vez habito en un libro 
y me encuentro soñando con él. 
Otra vez le creí al sabor de la mañana
e inevitable bailó la ilusión.
Otra vez pongo el tiempo en pausa
para que la noche no vuelva aparecer.
Otra vez creyendo que la marea
es como la luna plata. 
Otra vez el silencio es ruido
y el viento ha cuarteado las ganas de esperar.
Otra vez soñarte es anestesia 
de esta invisible enfermedad.