La costumbre de dar vueltas el planeta

Preguntas que ha cambiado,
mientras veo al mundo
cambiar al segundo.

Es que tu ausencia
nunca paso a ser presencia.
Sigue siendo todo como era
aunque no duermas a mi vera.

Preguntas que ha cambiado
sigue dando vueltas el planeta
pisando la probabilidad de un nostros
Y mi mirada no enfoca tus dudas.

Aunque creas sentirme
como solsticios en tu pecho
Me dibujas en acarelado suspiro
Y en tus "no puedo" atenúo.

Esperas a que el corazón acelere
para construir el recuerdo en la aurora
de una historia que no tiene ahora

Arder y caer

Vuelve el miedo a caer 

luego de en color arder. 

Lo inaudible es la muerte de las hojas

y el abrazo que le dan a lo invisible. 

Como se acomoda la melancolía 

Y te rapta hasta las nubes unos días. 

La soledad se alza con gran esplandor

La tarde se transforma en fuego. 

Y los recuerdos entre las nubes disimulan. 

Huele a olvido y a un otoño que va regresar

del mismo modo que se extienden cada noche

las luces y sus reflejos en esta gran ciudad. 

Nostalgia

Extraña la piel que es tan ciega,
los secretos del jardín y la arena.
Casi como un cuento, ganas de volver. 

Las cosas se fueron rompiendo
como se nutre el olvido en los rincones
y la nostalgia se vuelve el único regreso. 

La rosa no florece al reves
ni la ola recuerda la huella que desvanece
Paraíso en un sueño de sal. 

Esta noche

Tengo la suerte de esta noche tenerte en mi cabeza
Volver a verte me hace daño, hago un checklist de las razones.
Tu beso calma mi ruego y también es desamparo. 
Desde hace tiempo habitas en la estructura de mis huesos. 
Cuanto pesa este desastre y cadena de engaños. 
Vuelve a ser neblina gris el latir abril en futuros años.
No te quiero nada, solo cuando se tarda el alba
No te extraño nada, solo cuando me encuentro
entre cuatro marcos naufragando en tu mirada.
Tu recuerdo en esta noche me arranco el verano.

Detener el alba...

Un minuto antes del rocío,
un minuto antes de tus labios en los míos, 
un minuto antes del delirio de las flores, 
que rompe a la noche y su silencio,
que desde muy lejos viene a matar los sueños.

Todo gira entorno a una estrella, 
el ritmo cambia en las venas. 
La tierra la habita el susurro 
se desvanece tu rostro en mi memoria y presente.

Intermitente

Del amor a la fragilidad
Y la razón como las palabras
que no dicen nada. 
Salto de la estática a la velocidad

La alegría es igual a la pena
demasiado que ocurre en un instante. 
Reciclamos tanta adaptación. 
Es tarde para voltear y ver.

Se borran los objetos
queda solo espuma
Aplasta el segundo
camino de sal.

El viento que muerde las flores
y desviste al árbol
ya viene la lluvia
igual el mar con sus dudas.

Las hadas despiertan y se duerme el sentir.
El sol que se apaga y se deja ver.
Donde el día se posa ya la noche brilla.
Insistencia tan dulce y tan triste. 

Seamos...

Seamos...
esa colección que no tiene final, 
esos dos segundos que dura el atardecer,
uno entre la distancia y el tacto,
un lugar lejano que es a paraíso,
nada más que verbos, 
reflejos de estrella fugaz, 
un collage de caricia y color, 
la ansiedad del jardín de siempre vestir de hoy,
una palabra nueva, 
el sol buscando mar,
calor primaveral,
febrero sin color,
fiebre tibia de abril,
murmullo de un breve latir,
la arena que ama y deja ir,
enredo del viento,
olor a flor,
el amarillo alrededor,
lo que sueña el invierno,
aquellos que nunca olvidan sentir.

Frágiles

Somos frágiles y aun así
sometemos nuestros cuerpos 
a sobredosis de vivir y sentir
Somos frágiles y aun así
ignoramos la belleza 
que nace en aquel que la ve.

Frágiles que insisten dementes
en que los años no arruguen.
Frágiles que esperan ciegos
a que el sol encandile.
Frágiles que en cámara lenta
se dejan de las nube enamorar.

Somos frágiles que respiran la noche
aunque el sol por un rato se les va.
Espuma y a veces mar.
Somos frágiles que cierran los ojos
aunque implique perder
Pereza y a veces revolución.

Frágiles que juegan
a cazar el tiempo.
Frágiles que rezan
como rosario sus penas.
Heladera y nostalgia.
Frágiles que ignoran
las flores que brotan
de su propio jardín.

A veces tú, a veces mi temor

A veces mi cuerpo se hace nudo
y no entiendo ya mis anhelos
A veces mis venas son espiral,
dulce es la sangre que guardan caricias.

A veces no soy yo.
Nube gris, que riega el jardín
A veces el eco no es de mi voz. 
es mi cielo que se estrecha.

A veces decir tu nombre
es traer tus días a mis días.
A veces recordarte
es a preguntas que flotan.

A veces todo nos deja
condenarte al olvido es regresar
A veces todo se marcha,
Y la duda con el horizonte juega.

A veces entregarse es perder.
Cuantas horas sin destino.
A veces tu y yo no somos mas que una idea,
que arma los días en una memoria raída.

La pesadilla

La noche pintando abecedarios,
quebrandome los sueños,
poniendo a girar la luna,
sembrando en la piel la duda.

Y las palabras se me apartan,
como el color que al cielo vacían...
Crecen las historias debajo del colchón
y en el tejado marchitó hasta el jardín

Al vacío ya poblaban los ecos
demonios se reían de mi
El techo que se partía en trozos
Llevándome al pozo mas profundo

Mi alma se ahogaba en el recuerdo.
Mi cuerpo arrugado y extraño.
Sobre mis hombros la resignación reposa.
No hay maquinaria que me haga volver

Ya todo lo veía tan negro
Y estaba pasando otra vez.
El miedo ya se ha ido
y la misma pesadilla también

Siete días

El sabor de la mañana
me vuelve a levantar
estaba cayendo
y todo era oscuridad.

Lunes y ambigüedad.
Todos vuelven a disimular
en disfraz escondiendo la verdad.
Nadie se atreve a gritar.

Martes y jugamos
a ser humanos
se dilata la nostalgia
y el misterio gira.

Miércoles la i griega
en un calendario de espuma,
un salto hacia atrás
o irse a volar por el cielo.

Jueves espera impaciente
Desprende la sed
desespero en cada mirada
fin de semana quieren verte

Viernes,  las ganas tropiezan
abrazos que incendian
Y muerden el alba

Baile de agua y sal
retorno a la infancia
despaldas a la salida
dos días y la rutina enmudece 

Hasta que el sol aparezca

El día se apaga

al ver la luna soplar

se vuelve a unir el mar 

a la oscuridad 

hasta que el sol aparezca

Se esfumaron las palabras 

del libro que leía.

Sin saber me encontraba

mirando elefantes saltar

de estrella a estrella 

Y otra vez las montañas son de papel

El grillo vuelve a cantar,

el búho vuelve a despertar

y así hasta que nos amanezca

Remolino me acordona al vacío.

Y como avioneta en el cielo 

las miradas me persiguen

hasta desaparecer.

Es medianoche ya 

y yo despierta

y otra vez tu en mi cabeza

Y otra vez las montañas son de papel

El grillo vuelve a cantar,

el búho vuelve a despertar

y así hasta que nos amanezca

Post-Insomnio

Unos ojos que ante el dolor
quisieran ser ciegos.
Inquietos viven corriendo
sin llegar a algun lugar.

Ojos que desconocen por un instante
la imagen de su rostro en el espejo,
se hunden en el cristal que hila los reflejos.

Van cavando un surco en el azul.
Se ahogan de a poco en un limbo sin fin.
En un silencio tejen un universo gris.

Inútil la oveja que a ver el alba escapa
Los parpados como barco en tormenta.
Insomnio que  ata a las venas.

Abstraen los colores esparcidos en la tierra,
sus alas se trazan rutas con la luz.
Se alejan de la bruma que embriaga en penas

Por la ventana vuelven a despegar
y el hoy al ayer vuelve a callar
Saltan del verso al silencio
colmados en una inocencia
que los hace mutantes. 

El día

Un oasis me hace imaginar

las nubes más al sur,

un bosque y agua cristal.

Corriendo voy sin llegar

a lo que el viento desdibuja

y el lago se hace arena. 

Mis piernas en el poso 

cavado por promesas. 

La noche toma asiento

cargada por la bruma.

La madrugada engañosa

que juega conmigo y con vos

que piensa que no abre el telón

pero ahí regresa nuestra estrella.

Las ocho y cincuenta y dos

mañana tan plana y azul.

Dorada siempre se abraza a la luz.

El alba que extiende sus brazos.

Insomnio toma otro camino

Otra noche sin dormir, despierta 

como guitarra desafinada y sin paz.

Por eso siempre salgo a caminar, 

algo tendrá cambiar. 

La noche fría camina hacia atrás

el pensamiento gusta de la pluralidad

Los labios pensando de nuevo en ojalá.

Son de esas cosas que duelen

y no nos dejan descansar

Y en las mañanas 

vuelvo a despegar

con un enredo de palabras y demás 

Son esos silencios 

que a veces no puedo callar. 

A mi ventana 

vuélveme a cantar. 

Saquemos afuera 

el dolor a bailar, 

Regálale a mis sentidos

una canción y me quedo contigo. 

El sun, el viento y una canción sin sentido.

Me sorprendo despierta,

Difícil dormir fuera de estación

y me encuentro entre palabras sin sentido

otra vez me han venido a buscar. 

Luna indiferente que viene y que va.

En esta ciudad todo está ardiendo 

El día sopla fuego y sun  

Viento sopla más acá. 

Aléjanos de la sombra 

de lo que fuimos

Lánzanos a la inmensidad

Desierto formado de pena y metal.

Otra vez mis pies en la arena.

El amor nos va a cambiar

Si miras adentro

se tejen mil historias 

ajenas al tedio. 

Viento sopla más acá. 

aléjanos de la sombra 

de lo que fuimos

lánzanos a la inmensidad

Vibra el verdor 

por las gotas 

de a poco cayendo

el aire es tan bueno,

no quedan palabras.

_by Dayrene Alvarado_
 

Puntos suspensivos...

Una historia que salta al vacío

Espera que pende de un hilo

Suspenso y anhelo en madrugada. 

Lobo hambriento que aguarda atento.

La luz que buscaba enero 

en medio del temblar de un invierno

para convertirse en flor de utopía. 

Otra vez el reloj cayó en coma.  

 

Susurro al oído

de como el agua caía. 

Tres puntos duplican el abismo, 

al corazón que mira la orilla. 

Quiebran el verso 

por mas o por menos.

Vive el silencio. 

Se calma la voz 

A veces al alma, caramelo.

De unos puntos desprende el suspiro.

buscando el azul del cielo

se vuelve nube en su vuelo. 

Se deshace la soledad en el colchón. 

El viento que besa los ojos, 

en el festejo de abril y sus días. 

se borra el trecho

que separa tu piel  de la mía...

NYC

Ciertas cosas no tienen explicaciones,
por ejemplo esta ciudad, que de repente te atrapa.
Nunca te sientes extranjero, tampoco en casa.

La ciudad donde se realizan o ver mermados tus sueños,
donde "quedarse" nunca esta en los planes,
"es solo una temporada" y la voz se apaga. 

Y la maleta siempre pensativa
no sabe si habrá sitio para todo
en este cuarto tan estrecho,
en donde no cabe ni el recuerdo.

Es fácil olvidar de dónde vienes y quien eres,
se van acabando las noches en donde estar tranquilo.
Mil cabezas ignorantes de su alrededor
y en vía contraria, que no frenan, aceleran.

Tantos rostros, diferencia y similitud.
En este caos bailan hasta las agujas del reloj.
Cada día vuelve la misma sensación, 
la quietud aquí no habita.

Ciudad que acalla cualquier cavilación.
Es gris y viva, jungla y civilización.
Sus luces engañan hasta a la inocencia
No te enteras si acaso el sol se acuesta.
Cuanto camino nos habla del escaso silencio.

Difícil encontrar la certeza, velocidad subliminal.
Difícil no caer en alguna tentación o el rigor.
Fácil se erigen la soledad y la tristeza
Fácil se pega la angustia a las costillas y tu pecho.

En un segundo te pierdes en la marea, 
Sus edificios parecen que hasta el cielo crecen.
Desde algún rascacielos miras como hormigas insomnes
la gente que cruza las calles y la soledad deambula en las aceras.

En el cemento crece la flor, danza la hoja seca,
tiembla los huesos del árbol, sofoca el calor,
se pasea el anonimato sin importar la estación.

La cordura siempre pende de un hilo.
La oscuridad se ve quebrada
por las sirenas y lo absurdo.
Ciudad de olor peculiar y eterno afán.

Atónitos los ojos en la cuarenta y dos
todos mirando hacia arriba, los labios
aprenden a pronunciar "sorry" sin corazón.
Súbete al tren y comprenderás al atún.
Cuantas islas caben en un vagón.

Lenon, sus gafas, el Central Park y sus aromas.
Arte en cada rincón, en las paredes de Queen.
Amor eterno juran debajo del Brooklyn Bridge.
En cada esquina de Manhattan
pintan gratis las caras de fascinación.

Los días como los libros se regalan no se prestan...

Una biblioteca, una vida. 
Libros como los días,
páginas en blanca soledad,
Cuento que surge de algún miedo
o risa que nadó perdida. 

Biografía del verso, 
de la hoja que arruga,
ruina y espina,
del sol que al alma encandila. 

Dedicatoria al breve latir,
a la maldita dulzura,
la hierba que brilla, 
unos zapatos rotos
o como ondulas olvido

Poesía del abrazo,
la luna criminal,
un sueño sobrevive,
aguja encontrada en el pajar,
receta de la resistencia,
perfume de una canción
que hipnotizó el sentido. 

El invierno nos robo el color

En lo alto con el viento 

se siembra el miedo al color. 

Ya no enciende el sol 

y en ocaso se aleja el color. 

Color que se va apagando

y el viento soplando. 

El jardín que vistió de rojo

hoy ya es un cementerio.

Hace frío, reina silencio,

que inclemencia la del tiempo. 

Se lleno de signos el cielo,

de repente cambio todo. 

Perdió su alma entre lo seco 

Aquí y allá paseo la hoja, 
como quien esta de paso.

Y la mañana muere en lo negro. 

Quedo incompleto el pino, 

parte de un bosque en el puro hueso.

Del verano no llega un gesto.

En papel quedo el intento 

y los astros recortados 

se adhirieron a mi techo 

para regalar su esplendor. 

Ya ni el lápiz encontró atajo

para devolvernos el color.