Sunday, December 15, 2013

Sobre ese asunto de agradar a los demás.

Tal vez sea muy sensible  o todo lo contrario y todo lo demás. Pero, ¿qué más da? La sinceridad a veces paga un alto precio al igual que el despertar: en muchas ocasiones te distancia de los demás.  

Si nos detuviéramos a pensar un poco antes de tomar una decisión, adoptar un comportamiento o acoplarnos a lo que entendemos y a la vista agrada a los demás;  en efecto lograríamos esa anhelada conexión con los demás y afectarlos de una manera positiva. El poder de re-contextualizar las cosas no se debe exagerar. Mucho menos subestimar el alcance e influencia de nuestras acciones y actitudes, más de aquellas sin fundamento  y como olvidar la cadena de las malas interpretaciones que tienden a generar. Y ese efecto contagio de lo malo, la hipocresía a la potencia  y el fervor de lo banal.

La importancia de lo que acontece, de las situaciones en que nos vemos involucrados no depende mucho de lo que en verdad son, sino de la a veces terrible dualidad: cómo lo vemos,  la interpretación y magnitud que decidimos darle; por otro lado la presión social, el cómo lo mire la sociedad y lo que puede que digan. Lo que hace toda esa influencia de la sociedad  y esa búsqueda de aceptación un tema espinoso, porque está directamente atado a con quien decidimos relacionarnos que a veces en vez de ayudarnos nos menoscaban.

 Lo triste es el efecto absurdo que muchas veces  tienen las impresiones sobre nuestro proceder.  Es esa tendencia a copiar el comportamiento de otras personas de forma casi gregaria la que nos aleja de conocer nuestras fortalezas y utilizarlas  “a favor de” y  “para agradar/pertenecer a”   algo que en creces nos supera.   Qué pena que lo que se haga viral sea esa obediencia sin razones, por creer ciegamente que nos acerca a una vida placentera y que contrariamente nos hace olvidar del dedicarnos a ser felices. Y que nos seduzca esa idea de que debemos encajar y olvidarnos de las perspectivas y  de pensar. 

Monday, December 09, 2013

Amores de un soñador activo

De esos amores tercos que se vuelven mudos y aprenden braille sobre tu anatomía. De unos dedos en fuego y sincronía. Se apaga el cielo y baja el sol a tu edredón. El insomnio de tu sueño se posa en mi colchón. 

De esos amores que nadan en las pupilas.Y este deseo anfibio corre hasta el latido buscando simetría. Del destino de unos besos que se abren en tu piel camino. Se bordan a tus sentidos y atan tu universo del mío. 

De tu lengua que juega a ser cartero al encontrarse con mi tacto. Y tu susurro que trepa desde mi cuello al pensamiento de dejarte sin abrigo. De esos amores locos y sin sentido y de un soñador activo....

Tuesday, November 19, 2013

Absurdamente

Lo sé, lo sé, quizás yo solo hable de quimeras
Por querer poblar en primavera las aceras .
Y que el otoño sacuda las flores y a la pena. 
Qué triste es el amor si hay que medirlo. 

Lo sé, lo sé, quizás hoy brille una estrella.
Por querer ser parte de la historia que hoy escribo.
Y las letras estén inquietas de asfixiar ganas de ser. 
Qué triste es omitir el deseo al protestar. 

Lo sé, lo sé, un absurdo es el querer
El querer que caiga un lunes en domingo
En mi bandera un Peter Pan.
Qué triste la sonrisa que desliga de unos labios. 

Friday, November 15, 2013

Insurrección

Es un absurdo todo este tema del país vecino y su presencia en nuestra tierra, el tiempo que han estado, lo que planean o contra  que atentan.  Es un absurdo que nos engañen de forma boba constantemente, de tanto ahorrar en educación tenemos un master en ignorancia.

Es esa tierra la que decimos nos pertenece ante el haitiano,  ¿y a quien le damos el oro? ¿a quién vendemos a chele cada pedazo y playa?  Sobran las ganas para hablar de lo que solo resta.  Ausente la voluntad para señalar a los corruptos a los que servimos como manjar nuestros bienes y a todo eso que llamas “nuestro”.  Y nuestra historia pasa a ser huellas que borran las olas en la arena.

Son los “me gusta”, el “compartir”  los disparates ahí en las redes  y ese “postear” mensajes  de reflexión y ni en ello reparas. La distracción siempre ha reinado porque queremos, nuestra atención se va tan lejos de lo que sí importa, “descubrieron que el café hace daño”, o “Francesca y su muñeca” o lo que la Miley  y ese maldito culto a su persona. El ser inculto, jugar al distraído, el ser vulgares, todo una moda. Compran nuestras intenciones por pendejadas.  Que barata se vende nuestra atención ante lo trivial.

Es este sistema que no funciona, es vertical la dictadura y se disfraza de democracia.  Es el respecto que tanto exigimos y no practicamos. Es el atrofio de todos los recursos con que contamos.  El consumismo que desparrama, es la obediencia sin las razones. Al creativo que vive dentro y se marchita porque no riegas, no es de pintores o de escultores, es algo que vive en todos y pisoteamos. Es esa idea la que descartas por ser absurda, la que no escribes, la que no haces eco, es ese cambio que toca el timbre y siempre despachas.  Es resignarnos, la anestesia a nuestras ganas de hacer lo bueno, es el quejarse y poner en coma las soluciones.

Y que importa en lo que yo creo o no creo, si hay tanta espuma, si yo no creo en las banderas y sí en todas estas cadenas que no rompemos.  Qué carajo importa si  yo creo que unos pocos se hacen ricos y escriben basura de autoayuda.  Pero que importa si yo no creo en los diositos o en los santos que solo encierran, que importa si yo no creo  que existan la diversidad de los  partidos y  que si existe uno que ha depredado a medio mundo y que solo sirve a sus intereses cuando subimos ahi a la silla, que son muy pocos los que buscan las grietas y hacen frente.  Que importa si yo creo que vienen tiempos de hacer caer las escaleras y recordar las leyes verdaderas.

Pero quien soy yo, yo no soy nadie o quizá sea de oniria. Alguien que espera y que quiere hacer algo para que el mundo cambie. Alguien que no espera a Batman o a un hombre acero, no espero a héroes porque ya nacieron y estan durmiendo. Alguien que cree en la educación como arma de construcción masiva. No soy mejor ni peor que tú, pero se bien que nos están mintiendo desde hace tiempo. Que cuando hablamos de culpables miramos hacia a un lado y mientras se venden más los matatiempos y paquitos en las ferias. Yo sé muy bien  que son muchas las gotas que colman a este vaso y  que del dicho al hecho cien mil pretextos.

Pero qué caso tiene si esto se queda como murmullo entre papeles, si va en verso o tiene ritmo si solo conduce a un impulso que muere lento, si parafraseo  a otros poetas o a grandes héroes,  si lo que desborda el alma se queda corto al expresarlo en palabras. Qué caso tiene si pasan los años y esperas héroes, que venga el genio, si esperas premio por un desvelo o por un grito, si das la guerra y a la primera: bandera blanca y das la vuelta. Qué caso tiene la insurrección si muere  en su iniciativa porque no insistimos. 

Monday, November 11, 2013

Algunos lo aceleran todo 
Por las ganas de sentir 
Otros les agarra el desvelo
Al creer que existen reglas para ser feliz

Somos estas ganas de arrancar lo negro
Las guerras que toman escenario en nuestra mente
Todo eso que nos parece tan ajeno
De todo menos materia inerte. 

Los abrazos que no nos dieron
Miedos que caminan paralelos
Poesía muda entre los labios
Túnel de abril y noviembre.

Leves, si acaso existe el tiempo.
Fragilidad y esta urgencia latente de amar.
Este querer entender la vida y su danzar.
Y las mariposas que vuelan por dentro.

El miedo que se come los pretextos.
La insistencia del árbol tan seco,
Que tiembla por fuera y por dentro.
Abajo la resistencia de la comisura
Y que arruguen de tanto reír hoy tus labios.

Dejemos ir al corazón cuarenta y una y mil veces
Que la razón siempre descolora.
Inevitable es que tiemble el sentir
Y que a la arena vuelvan las olas.

Por dentro se teje la idea de columpiarnos en la nube
Y subestimamos la habilidad de volar vertical
Que importa caer si es a volver a empezar
lo que da aire al pulmón es el presente y no el quizás. 

Thursday, October 03, 2013

La costumbre de dar vueltas el planeta

Preguntas que ha cambiado,
mientras veo al mundo
cambiar al segundo.

Es que tu ausencia
nunca paso a ser presencia.
Sigue siendo todo como era
aunque no duermas a mi vera.

Preguntas que ha cambiado
sigue dando vueltas el planeta
pisando la probabilidad de un nostros
Y mi mirada no enfoca tus dudas.

Aunque creas sentirme
como solsticios en tu pecho
Me dibujas en acarelado suspiro
Y en tus "no puedo" atenúo.

Esperas a que el corazón acelere
para construir el recuerdo en la aurora
de una historia que no tiene ahora

Monday, September 09, 2013

Arder y caer

Vuelve el miedo a caer 
luego de en color arder. 
Lo inaudible es la muerte de las hojas
y el abrazo que le dan a lo invisible. 
Como se acomoda la melancolía 
Y te rapta hasta las nubes unos días. 

La soledad se alza con gran esplandor
La tarde se transforma en fuego. 
Y los recuerdos entre las nubes disimulan. 
Huele a olvido y a un otoño que va regresar
del mismo modo que se extienden cada noche
las luces y sus reflejos en esta gran ciudad. 

Tuesday, September 03, 2013

Nostalgia

Extraña la piel que es tan ciega,
los secretos del jardín y la arena.
Casi como un cuento, ganas de volver. 

Las cosas se fueron rompiendo
como se nutre el olvido en los rincones
y la nostalgia se vuelve el único regreso. 

La rosa no florece al reves
ni la ola recuerda la huella que desvanece
Paraíso en un sueño de sal. 

Saturday, August 31, 2013

Esta noche

Tengo la suerte de esta noche tenerte en mi cabeza
Volver a verte me hace daño, hago un checklist de las razones.
Tu beso calma mi ruego y también es desamparo. 
Desde hace tiempo habitas en la estructura de mis huesos. 
Cuanto pesa este desastre y cadena de engaños. 
Vuelve a ser neblina gris el latir abril en futuros años.
No te quiero nada, solo cuando se tarda el alba
No te extraño nada, solo cuando me encuentro
entre cuatro marcos naufragando en tu mirada.
Tu recuerdo en esta noche me arranco el verano.

Detener el alba...

Un minuto antes del rocío,
un minuto antes de tus labios en los míos, 
un minuto antes del delirio de las flores, 
que rompe a la noche y su silencio,
que desde muy lejos viene a matar los sueños.

Todo gira entorno a una estrella, 
el ritmo cambia en las venas. 
La tierra la habita el susurro 
se desvanece tu rostro en mi memoria y presente.

Thursday, August 29, 2013

Intermitente

Del amor a la fragilidad
Y la razón como las palabras
que no dicen nada. 
Salto de la estática a la velocidad

La alegría es igual a la pena
demasiado que ocurre en un instante. 
Reciclamos tanta adaptación. 
Es tarde para voltear y ver.

Se borran los objetos
queda solo espuma
Aplasta el segundo
camino de sal.

El viento que muerde las flores
y desviste al árbol
ya viene la lluvia
igual el mar con sus dudas.

Las hadas despiertan y se duerme el sentir.
El sol que se apaga y se deja ver.
Donde el día se posa ya la noche brilla.
Insistencia tan dulce y tan triste. 

Sunday, August 18, 2013

Seamos...

Seamos...
esa colección que no tiene final, 
esos dos segundos que dura el atardecer,
uno entre la distancia y el tacto,
un lugar lejano que es a paraíso,
nada más que verbos, 
reflejos de estrella fugaz, 
un collage de caricia y color, 
la ansiedad del jardín de siempre vestir de hoy,
una palabra nueva, 
el sol buscando mar,
calor primaveral,
febrero sin color,
fiebre tibia de abril,
murmullo de un breve latir,
la arena que ama y deja ir,
enredo del viento,
olor a flor,
el amarillo alrededor,
lo que sueña el invierno,
aquellos que nunca olvidan sentir.

Frágiles

Somos frágiles y aun así
sometemos nuestros cuerpos 
a sobredosis de vivir y sentir
Somos frágiles y aun así
ignoramos la belleza 
que nace en aquel que la ve.

Frágiles que insisten dementes
en que los años no arruguen.
Frágiles que esperan ciegos
a que el sol encandile.
Frágiles que en cámara lenta
se dejan de las nube enamorar.

Somos frágiles que respiran la noche
aunque el sol por un rato se les va.
Espuma y a veces mar.
Somos frágiles que cierran los ojos
aunque implique perder
Pereza y a veces revolución.

Frágiles que juegan
a cazar el tiempo.
Frágiles que rezan
como rosario sus penas.
Heladera y nostalgia.
Frágiles que ignoran
las flores que brotan
de su propio jardín.

A veces tú, a veces mi temor

A veces mi cuerpo se hace nudo
y no entiendo ya mis anhelos
A veces mis venas son espiral,
dulce es la sangre que guardan caricias.

A veces no soy yo.
Nube gris, que riega el jardín
A veces el eco no es de mi voz. 
es mi cielo que se estrecha.

A veces decir tu nombre
es traer tus días a mis días.
A veces recordarte
es a preguntas que flotan.

A veces todo nos deja
condenarte al olvido es regresar
A veces todo se marcha,
Y la duda con el horizonte juega.

A veces entregarse es perder.
Cuantas horas sin destino.
A veces tu y yo no somos mas que una idea,
que arma los días en una memoria raída.

Thursday, August 08, 2013

La pesadilla

La noche pintando abecedarios,
quebrandome los sueños,
poniendo a girar la luna,
sembrando en la piel la duda.

Y las palabras se me apartan,
como el color que al cielo vacían...
Crecen las historias debajo del colchón
y en el tejado marchitó hasta el jardín

Al vacío ya poblaban los ecos
demonios se reían de mi
El techo que se partía en trozos
Llevándome al pozo mas profundo

Mi alma se ahogaba en el recuerdo.
Mi cuerpo arrugado y extraño.
Sobre mis hombros la resignación reposa.
No hay maquinaria que me haga volver

Ya todo lo veía tan negro
Y estaba pasando otra vez.
El miedo ya se ha ido
y la misma pesadilla también

Saturday, August 03, 2013

Siete días

El sabor de la mañana
me vuelve a levantar
estaba cayendo
y todo era oscuridad.

Lunes y ambigüedad.
Todos vuelven a disimular
en disfraz escondiendo la verdad.
Nadie se atreve a gritar.

Martes y jugamos
a ser humanos
se dilata la nostalgia
y el misterio gira.

Miércoles la i griega
en un calendario de espuma,
un salto hacia atrás
o irse a volar por el cielo.

Jueves espera impaciente
Desprende la sed
desespero en cada mirada
fin de semana quieren verte

Viernes,  las ganas tropiezan
abrazos que incendian
Y muerden el alba

Baile de agua y sal
retorno a la infancia
despaldas a la salida
dos días y la rutina enmudece 

Sunday, July 21, 2013

Hasta que el sol aparezca

El día se apaga
al ver la luna soplar
se vuelve a unir el mar 
a la oscuridad 
hasta que el sol aparezca

Se esfumaron las palabras 
del libro que leía.
Sin saber me encontraba
mirando elefantes saltar
de estrella a estrella 

Y otra vez las montañas son de papel
El grillo vuelve a cantar,
el búho vuelve a despertar
y así hasta que nos amanezca

Remolino me acordona al vacío.
Y como avioneta en el cielo 
las miradas me persiguen
hasta desaparecer.

Es medianoche ya 
y yo despierta
y otra vez tu en mi cabeza

Y otra vez las montañas son de papel
El grillo vuelve a cantar,
el búho vuelve a despertar
y así hasta que nos amanezca



Post-Insomnio

Unos ojos que ante el dolor
quisieran ser ciegos.
Inquietos viven corriendo
sin llegar a algun lugar.

Ojos que desconocen por un instante
la imagen de su rostro en el espejo,
se hunden en el cristal que hila los reflejos.

Van cavando un surco en el azul.
Se ahogan de a poco en un limbo sin fin.
En un silencio tejen un universo gris.

Inútil la oveja que a ver el alba escapa
Los parpados como barco en tormenta.
Insomnio que  ata a las venas.

Abstraen los colores esparcidos en la tierra,
sus alas se trazan rutas con la luz.
Se alejan de la bruma que embriaga en penas

Por la ventana vuelven a despegar
y el hoy al ayer vuelve a callar
Saltan del verso al silencio
colmados en una inocencia
que los hace mutantes. 

Saturday, July 06, 2013

El día

Un oasis me hace imaginar
las nubes más al sur,
un bosque y agua cristal.

Corriendo voy sin llegar
a lo que el viento desdibuja
y el lago se hace arena. 

Mis piernas en el poso 
cavado por promesas. 
La noche toma asiento
cargada por la bruma.

La madrugada engañosa
que juega conmigo y con vos
que piensa que no abre el telón
pero ahí regresa nuestra estrella.

Las ocho y cincuenta y dos
mañana tan plana y azul.
Dorada siempre se abraza a la luz.
El alba que extiende sus brazos.

Insomnio toma otro camino

Otra noche sin dormir, despierta 
como guitarra desafinada y sin paz.
Por eso siempre salgo a caminar, 
algo tendrá cambiar. 

La noche fría camina hacia atrás
el pensamiento gusta de la pluralidad
Los labios pensando de nuevo en ojalá.

Son de esas cosas que duelen
y no nos dejan descansar
Y en las mañanas 
vuelvo a despegar
con un enredo de palabras y demás 

Son esos silencios 
que a veces no puedo callar. 
A mi ventana 
vuélveme a cantar. 

Saquemos afuera 
el dolor a bailar, 
Regálale a mis sentidos
una canción y me quedo contigo. 

El sun, el viento y una canción sin sentido.

Me sorprendo despierta,
Difícil dormir fuera de estación
y me encuentro entre palabras sin sentido
otra vez me han venido a buscar. 

Luna indiferente que viene y que va.
En esta ciudad todo está ardiendo 
El día sopla fuego y sun  

Viento sopla más acá. 
Aléjanos de la sombra 
de lo que fuimos
Lánzanos a la inmensidad

Desierto formado de pena y metal.
Otra vez mis pies en la arena.
El amor nos va a cambiar

Si miras adentro
se tejen mil historias 
ajenas al tedio. 

Viento sopla más acá. 
aléjanos de la sombra 
de lo que fuimos
lánzanos a la inmensidad

Vibra el verdor 
por las gotas 
de a poco cayendo
el aire es tan bueno,
no quedan palabras.

_by Dayrene Alvarado_
 

Friday, July 05, 2013

Puntos suspensivos...

Una historia que salta al vacío
Espera que pende de un hilo
Suspenso y anhelo en madrugada. 
Lobo hambriento que aguarda atento.

La luz que buscaba enero 
en medio del temblar de un invierno
para convertirse en flor de utopía. 
Otra vez el reloj cayó en coma.  
 
Susurro al oído
de como el agua caía. 
Tres puntos duplican el abismo, 
al corazón que mira la orilla. 

Quiebran el verso 
por mas o por menos.
Vive el silencio. 
Se calma la voz 
A veces al alma, caramelo.

De unos puntos desprende el suspiro.
buscando el azul del cielo
se vuelve nube en su vuelo. 
Se deshace la soledad en el colchón. 

El viento que besa los ojos, 
en el festejo de abril y sus días. 
se borra el trecho
que separa tu piel  de la mía...

Sunday, June 30, 2013

NYC

Ciertas cosas no tienen explicaciones,
por ejemplo esta ciudad, que de repente te atrapa.
Nunca te sientes extranjero, tampoco en casa.

La ciudad donde se realizan o ver mermados tus sueños,
donde "quedarse" nunca esta en los planes,
"es solo una temporada" y la voz se apaga. 

Y la maleta siempre pensativa
no sabe si habrá sitio para todo
en este cuarto tan estrecho,
en donde no cabe ni el recuerdo.

Es fácil olvidar de dónde vienes y quien eres,
se van acabando las noches en donde estar tranquilo.
Mil cabezas ignorantes de su alrededor
y en vía contraria, que no frenan, aceleran.

Tantos rostros, diferencia y similitud.
En este caos bailan hasta las agujas del reloj.
Cada día vuelve la misma sensación, 
la quietud aquí no habita.

Ciudad que acalla cualquier cavilación.
Es gris y viva, jungla y civilización.
Sus luces engañan hasta a la inocencia
No te enteras si acaso el sol se acuesta.
Cuanto camino nos habla del escaso silencio.

Difícil encontrar la certeza, velocidad subliminal.
Difícil no caer en alguna tentación o el rigor.
Fácil se erigen la soledad y la tristeza
Fácil se pega la angustia a las costillas y tu pecho.

En un segundo te pierdes en la marea, 
Sus edificios parecen que hasta el cielo crecen.
Desde algún rascacielos miras como hormigas insomnes
la gente que cruza las calles y la soledad deambula en las aceras.

En el cemento crece la flor, danza la hoja seca,
tiembla los huesos del árbol, sofoca el calor,
se pasea el anonimato sin importar la estación.

La cordura siempre pende de un hilo.
La oscuridad se ve quebrada
por las sirenas y lo absurdo.
Ciudad de olor peculiar y eterno afán.

Atónitos los ojos en la cuarenta y dos
todos mirando hacia arriba, los labios
aprenden a pronunciar "sorry" sin corazón.
Súbete al tren y comprenderás al atún.
Cuantas islas caben en un vagón.

Lenon, sus gafas, el Central Park y sus aromas.
Arte en cada rincón, en las paredes de Queen.
Amor eterno juran debajo del Brooklyn Bridge.
En cada esquina de Manhattan
pintan gratis las caras de fascinación.

Saturday, January 05, 2013

Los días como los libros se regalan no se prestan...

Una biblioteca, una vida. 
Libros como los días,
páginas en blanca soledad,
Cuento que surge de algún miedo
o risa que nadó perdida. 

Biografía del verso, 
de la hoja que arruga,
ruina y espina,
del sol que al alma encandila. 

Dedicatoria al breve latir,
a la maldita dulzura,
la hierba que brilla, 
unos zapatos rotos
o como ondulas olvido

Poesía del abrazo,
la luna criminal,
un sueño sobrevive,
aguja encontrada en el pajar,
receta de la resistencia,
perfume de una canción
que hipnotizó el sentido.